Alfonso Gatto Poesie (1929-1969)

Alfonso Gatto

Poesie (1929-1969)

Infanzia

(da Isola 1929-1932)

Il bambino sorpreso alla finestra

della sera tranquilla, odorava

la leggerezza tepida dei fiori

sollevati nell’aria celeste.

Inquietamente raccoglieva il volto

in un silenzio scolorito

e calmo la sua vergogna ridonava

all’impalpabile sera

assiepata dall’erbe e dai tetti.

Sognava: nella piazzetta antica

la chiesa era un piccolo chiosco

con la bandierina allegra:

alla cupola di maiolica

s’illuminavano gli scarabei

sulle lastre d’acqua verdina.

Il silenzio dell’umido erboso

acquetava le scale,

i balconcini coi tralci, le stive

dei fondaci colmi di frutta.

Così s’accendeva il fanale,

a poco a poco aggregato dall’acque,

sulla laguna invernale.

Affondavano le case

in lontananze distrutte,

sgretolate senza rumore:

trasaliva il bambino invecchiato

intirizzito all’ombrello.

Andava a trovare i suoi morti

rinchiusi in armadi sconnessi:

traboccava allegra pioggia

sul piccolo porto di legno,

ed una gioia strana

lo flagellava col vento

in un presagio del mare.

Alba a Sorrento

(da Morto ai paesi 1933-1937)

Al freddo stretto i limoni movevano la luna d’alba

prossima ad esalare scialba nel cielo dei portoni.

Sulla finestra a grate, tra i rami d’arancio

portava il vento uno slancio di polle rosate:

i gerani smorti dal gelo trepidavano d’aria

sotto l’arcata solitaria illuminata dal cielo.

Ai monti pallidi d’ali sorgevano voci remote,

per strada le ruote dei primi carri, i fanali

tenui nel vetro dell’aria, trasparenza del verde

fresco delle persiane; lungo i cancelli

il sole era un caldo cane addormentato tra i monelli.

Nord

(da La memoria felice 1937-1939)

Forse ai sabati calmi ancora sverna

la montagna nel grigio e curva al lago

nella luce degli alberi Lierna

strema il pallido sole.

                O, di me vago,

al treno che la lascia, un altro sogno

pianga la riva. Interminato echeggi

quello sparo di nulla, quasi il cielo

lasci d’incanto un altro cielo e fugga

verso il lastrico gelido dei monti.

Ricordo

(da Arie e ricordi 1940-1941)

Un bambino perduto fosti e un nome

prima che il vento t’allietasse l’erba.

Nel chiamarti dal bianco mezzogiorno

taceva la città, eri già dove

passano i sogni senza un’ombra e intorno

lasciano strade dolci di rumore.

Domenica

(da Poesie d’amore 1941-1949)

È lontana nel bianco della stanza

a muovere allo specchio i suoi capelli

una donna che canta.

Sembra silenzio il piccolo portone

che n’aspetta la voce dentro il verde

allegro dei suoi pampini.

Una fanciulla combinata a festa

trova pulito il paesetto e il canto.

Dietro il paese accade che la morte

abbia il dolce rumore della vita.

S’accostano al silenzio, boccia a boccia,

i giocatori in maniche di seta,

celesti già che il bianco della strada

altre voci consuma, altri clamori

occulti prima. Così trova un bacio

la ragazza che lascia tra le siepi

il nastro azzurro della sua farfalla.

Favola

(da Amore della vita 1944)

Le mamme pesanti e buone d’un tempo

una sera rimasero sedute

sul muretto del campo.

E divennero mute, di un’altra età,

pingui e rosee come il mare.

A mio padre

(da Il capo sulla neve 1943-1947)

Se mi tornassi questa sera accanto

lungo la via dove scende l’ombra

azzurra già che sembra primavera,

per dirti quanto è buio il mondo e come

ai nostri sogni in libertà s’accenda

di speranze di poveri di cielo,

io troverei un pianto da bambino

e gli occhi aperti di sorriso, neri

neri come le rondini del mare.

Mi basterebbe che tu fossi vivo,

un uomo vivo col tuo cuore è un sogno.

Ora alla terra è un’ombra la memoria

della tua voce che diceva ai figli:

“Com’è bella la notte e com’è buona

ad amarci così con l’aria in piena

fin dentro al sonno”. Tu vedevi il mondo

nel plenilunio sporgere a quel cielo,

gli uomini incamminati verso l’alba.

La mano

(da Giornale di due inverni 1943-’44 1964-’65)

Ora che tutto è certo si fa ambigua

la speranza del tempo, la paura

d’averlo già fermato ad un’esigua

soglia di luce nella stanza oscura.

Ma questo conta: il limite, la mano

che ci distingue, il battere vicino

del cuore. Il cuore non è più lontano

complice e solo: tinto dal suo vino

della sua feccia, non è più che umano.

Estate

(da La forza degli occhi 1950-1953)

La ruggine della dolcezza

È più del sole l’accaglio del tetto,

l’uomo dal ciuffo di carota

urla in mezzo alle fiamme dell’estate.

Le aiuole son tutte in frantumi

di giallo, d’azzurro netto.

Secca il legno delle facciate

il vecchio colore dei bagni sui fiumi.

E il ragazzo col piede nell’acqua

come vuole dolcezza ignota

che va.

Dentro il vicolo verde

si dorme sottovoce.

Il tempo perduto si perde

con le braccia in croce.

Cortile

(da Osteria flegrea 1954-1961)

La pupa del sarto incantata

è rimasta nel cortile d’inverno,

le parla a volte in eterno

la piccola malata.

Le invidia gli occhi, le ciglia,

le sorprende il petto.

Porta le mani sul suo busto stretto,

crede che le somiglia.

Ritorno a Napoli

(da La storia delle vittime 1963-1965)

Questo dei muri bianco funerario

e la squallida luce che la sera

ricorda dai millenni perché vario

lo stuolo dei fanciulli nella sera

bocca l’investa e se ne rida in fuga

ai fuochi accesi ove già brucia il vento:

questo freddo dei pesci e la lattuga

avvizzita sul marmo: in un momento

che è d’altro d’altro ancora e più se stesso

ravvivano lo scempio, la gazzarra

delle trombe in discesa. Ma chi narra

la vita non ha nulla e più se stesso,

il suo vento, il suo freddo, l’esser come

di tutti è lo straniero che s’arresta

attonito alla voce nel suo nome

lontana, fisso a un nugolo di festa.

Tacciono tutti, imbianca il lapidario

silenzio del suo nome. Chi lo chiama

nella sera dei morti, chi nel vario

tumulto dei fanciulli ancor l’ama?

La pergola

(da Rime di viaggio per la terra dipinta 1968-1969)

I primi freddi e l’ultimo tepore

dell’ottobre marino, la canaria

nel suo scialle di brividi ne muore

teneramente, quasi fatta d’aria

e di luce e di nulla, solitaria

cerula voce del posteggiatore

al suo filo di grazia, ma la varia

tristezza del suo volgere all’amore

il sollievo dell’anima è nel vento

di prima sera, ancora chiaro: porta

al largo la memoria ch’ebbe un volto,

un nome che ritorna dall’ascolto,

invocata distanza, luna sorta

dal nulla agli occhi dell’incantamento.

* Testi: Alfonso gatto, Poesie (1929-1969) scelte dall'autore, Mondadori Oscar Poesia, 1972.

** Fotografia: riproduce la copertina del libro, scaricata free copy da internet.