Mario Girolamo Gullace, due inediti.

Chi si addossa colpe non sue

fa il facchino in una stazione

della via crucis. E' quasi nudo,

per fare notare la totale assenza

di tasche e cassette di sicurezza.

Quello che fa è una vocazione

per convocazione del Padreterno.

Non è un volgare mercenario

che si vende al dittatore dietro

l'Angola e poi passa il suo tempo

a ripulirsi con gli stuzzicadenti

dei pezzettini degli innocenti.

Chi si affossa, usando le mani

di talpa portate dal pony express,

è un ex appartenente alle brigate

partigiane nella guerra lampo,

che aveva cominciato quello del

piano di sopra, nell'appartamento

ben munito di abbaini ringhianti.

Ma poi la lampo si è inceppata,

e la situazione è degenerata

con delle concentrazioni di gas

in docce difettose. Il Massimo

Responsabile ha telefonato giù,

sulla terra molto martoriata,

e ha chiesto l'intervento del suo

lattoniere di fiducia. Nonostante

fosse INRIposo, lui è arrivato

e si è accollato l'onere disumano.

Lo vedi ancora adesso, incollato

alle pareti di tutti gli edificanti

propositi di riparare le turbature

d'animo, e di passare la spugna

per cancellare i numeri tatuati.

Ma la spugna è gonfia di sputo

d'aceto, con chiodi pregni d'odio.

*

Lo sciamano entrò in trance e poggiò

le sue mani sul posseduto. Il locale

nel seminterrato stava per chiudere.

La ballerina di lap dance si rivestì,

mentre alcolici avventori sciamavano

verso le loro più disperate destinazioni.

Lo spossessato della sua identità nota,

mugghiava, come può farlo soltanto

un mare infernale di lava ribollente.

Aveva la gola aperta di nuove bocche,

ed eruttava il sibilo stridulo del falco

quando gira in cerchio per lanciarsi.

Lo spaesato di sé, era stato spogliato

di ogni residua somiglianza a prima.

Supino sul pavimento, si contorceva

in un movimento sussultorio di terra

quando è scossa generata dal nucleo,

e scuote, rigetta, scompiglia e rugge.

Lo sciamano, dalla sua postazione

da timoniere, constatava le rotte voci,

il muco ostruttivo, le corde pendule

che stringevano al collo le consonanti,

le vocali, con dei fori di grosso calibro,

perdevano sangue a boccali da pub.

Pablo Neruda, si fermò per cogliere

l'ispirazione da quella scena esoterica.

La metrica che usò fu la più cruda

e reale aderenza a quel rantolare,

e cantò l'america che il conquistatore

uccise per possederne il volo del falco.

Un rivolo di coscienza apparve a lato,

in alto, alato angelo dal palato ricucito,

risanato, non aveva più la gola a canna

di pistola. Il suo parlato era svettante

e cinguettante di osanna per le vastità

che riscopriva libere, e librò un vagito.